Preparación

2007-11-06T07:08:44+00:00

Podría maldecir mil nombres, odiar hasta desquitarme el malestar que me atormenta y pensar que son sus voces las que me inyectan esta furia, este pensar irracional quebrado por lo bien domesticado que he surgido hacia ellos; pero no es eso, no siento odio, ni amor, ni pena, ni lastima, ni compasión, ni sed de venganza por nadie ni nada:

Quizás pueda parecer duro lo que cuento, quizás sea crudo lo que pienso, pero soy impasible al sufrimiento ajeno, solo temo por mí, cuando pienso en los que “quiero”.

No veo razón para temer al Cielo, debería hablar de esquizofrenia popular si fuera eso lo que temo. He partido cruces y me he cagado en los muertos, ahora ya solo polvo en el viento fresco que da la muerte a lo eterno.

No muy lejos, cerca, y no muy cerca, lejos, alguien esta muriendo, por la vida insalubre, por caerse enfermo, por accidentes que ocurren o a manos de lerdos. Y yo, en mi espacio, nada he hecho, no soy ningún héroe, esos ya yacen muertos.

El amor, otra esquizofrenia que da otro sentido a la vida: creer en lo eterno de un beso que muere como todo aliento, que se cansa de oler, como el tiempo borra los recuerdos. Yo fui fiel al invento de dar vueltas al pensamiento, de pensar fijamente apreciando aquello que los demás fieles llamaban correcto: abrazar el rocío pensando en un solo cuerpo de vínculos artificiales por sonrisas y palabras que querían decir afecto (no hablo desde el dolor del corazón, quizás solo desde el esfuerzo de quitar la afección que surge al inventar sentimientos).

Y pienso, sí, tengo razón ante mi pienso, pero la aparto a momentos y creo lo que veo, avaricia, egoísmo, simpatía interesada, amor porque es lo que manda, dinero porque es quien canta, limosna para que algunos caigan y olviden a los que callan.

Me repliego en mi espacio sin sentirme ordinario, sin sentirme elevado ni dentro del marco, sin caerme despacio por el pensamiento pesado.

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2007-11-06T07:08:44+00:00

Desde el más alto rascacielos
hasta la más sucia cloaca,
desde el jardín más bello
hasta el paraje muerto
por las talas,
empieza este viaje,
con la mera intención
de derrumbar los altares
de la estética, de la normalidad
y de la maldita dialéctica
que se cruza en mi camino
y en mi pensar,
haciéndolo laberinto
del indagar más lamentable.

Sí las palabras que aquí cuelgo
suenan torcidas y rotundas,
abundantes de locura,
lo siento.
Todo es demasiado lleno
para vaciarlo
y solo mostrar lo cuerdo.

Mareaos, es un buen viaje.

______Viaje al Caos______

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